Clín, clín, clín.

Clín, clín, clín, clín, clín. Sonaba a lluvia vieja. Como aquella que contaban caía hace ya mucho tiempo. Pero no era posible. Imposible. Clín, clín, clín. Pura fantasía en aquel zulo terrible. Había nacido allí y entre aquellas paredes moriría. Clín, clín, clín. Al menos tendría con que entretenerse. Pensar la forma de no acabar como Julia, en un rincón del otro cuarto, agazapada bajo un paraguas roído.Clín, clín, clín.