Volver o no volver.

No soy nada de lo que pensaba iba a terminar siendo. No hice nada de lo que pensé iba a estar haciendo. No digo que no pensará que sería pero nunca di un paso en  dirección alguna. Mi lamento busca la reflexión porque igual si que quiero estar donde nunca pensé que acabaría. Lejos, muy lejos, de los ideales que uno pudiera haberse marcado cuando no había nada más que campo en la memoria. Volver o no volver a empezar. 

Volver o no volver a huir.

Los jueves, paseo. La marea baja en las Salinas del Duque.

 Las Salinas del Duque, entre Ayamonte e Isla Cristina (al fondo) dejaban al aire cangrejos y pisadas, pocas aves y muchos pensamientos que se iban y venían. La marea estaba baja...

* El título de la serie "Los jueves, paseo" me vino a la cabeza al recordar aquella película de Berlanga...."Los jueves, milagro". 
Estos paseos no persiguen un afán didáctico ni histórico ni literario ni sociológico...sólo pretenden dar un paseo. Que no es poco.

Callejeando por Madrid...

Hace ya un tiempo que estuvimos por los madriles....y fuera de los objetivos típicos que mezclan familia y monumentos desvié en algunas ocasiones la cámara hacia otras posiciones...otros andares...

 

Imagínate. Inmigrantes.

Si tienes problemas en saber como deberías actuar si fueras un gobernate europeo ante la inmigración. Te ayudo. Imagínate con tu hijo huyendo y que ves una puerta encajada al fondo y alguien sujetando con el pie que no se cierre.

Imagínate.

El sonido del mar

Del sonido del mar me gusta la caracola que lo envuelve.
Si me besas te regalo un océano y me perderé en ella.

No molestaré más te lo aseguro.
Sólo es un beso que me llevo.
Dormiré abrazado a él todo el invierno.
No se lo que es pasar el letargo de las nieves sin el calor de un beso.
Y es tan largo el olvido...

Fin de un proyecto, nuevos sueños vendrán

Hoy he escrito mi última entrada en uno de los blogs que nacieron de este Callejón de los Negros, nave nodriza de mis andaduras por los blogs y otras fronteras... y como ocurriera con El Blog de un Padre y Arroyo Garabato, La Cuarentena Sevillana también concluye su ciclo.

Han sido 228 entradas durante cinco años, muchas lunas y muchos días de vísperas contando, siempre a mi manera, lo que le ocurre a una ciudad y a muchos de sus habitantes cuando se acerca la Semana Santa. 

El hilo de unión de todas estas letras, algunas fotos y muchas ganas de disfrutar escribiendo fue Internet, la pasión heredada y por supuesto, Sevilla. Estos son los tres vértices sobre los que conformé esta figura geográfica donde durante un lustro he intentado plasmar otras visiones y otras formas de entender muchas cosas que quizás estábamos acostumbrados a verlas bajo un único prisma. La Cuarentena Sevillana nunca fue ni blanco ni negro, intentó ser tan variada como los matices de los rayos de luz que, no lo dude nadie, seguirán entrando por la mañana de un día de primavera para despertarnos la pasión que el invierno dejó aletargada.

Bajo nuevo formato o tras otro telón volverán estas crónicas algún día, no es un adiós, es un hasta pronto.

Un abrazo.

Antonio 

Hostalero..

Aunque no escaparé al entorno de la calabaza y al trapicheo de las golosinas (quien tenga niños lo entederá) ..... por lo menos agusto me quedaré recordando algunos momentos de esta inolvidable obra... con la que una vez al año a los míos les doy la tabarra.

Con permiso de vuesas mercedes...

 

ESCENA VIII

BUTTARELLI: ¿Otro embozado?
DON DIEGO: ¡Ah de esta casa!
BUTTARELLI: Adelante.
DON DIEGO: ¿La hostería del Laurel?
BUTTARELLI: En ella estáis, caballero.
DON DIEGO: ¿Está en casa el hostelero?
BUTTARELLI: Estáis hablando con él.
DON DIEGO: ¿Sois vos Buttarelli?
BUTTARELLI: Yo.
DON DIEGO: ¿Es verdad que hoy tiene aquí Tenorio una cita?
BUTTARELLI: Sí.
DON DIEGO: ¿Y ha acudido a ella?
BUTTARELLI: No.
DON DIEGO: ¿Pero acudirá?
BUTTARELLI: No sé.
DON DIEGO: ¿Le esperáis vos?
BUTTARELLI: Por si acaso venir le place.
DON DIEGO: En tal caso yo también le esperaré.

Desde el primer momento

Nos habían presentado en aquel garito con nombre estúpido de calle céntrica y decoración de los setenta, concretamente de películas de ciencia ficción de esa época del cine. Todo blanco. Camareros de colores. Desde el primer momento supe que me iba a caer mal, que me iba a causar problemas, que estaba ante la más sutil de las apariciones malignas paridas por un ser humano, que íbamos a acabar en la cama del lamentable hotel de decoración fetichista que está a la vuelta de la esquina de esa calle céntrica donde nos presentaron. No son los primeros que se preguntan ¿por qué? pues porque quería saber hasta donde llegaba esa belleza exterior, sí, esa tapadera superficial que alcanzaba la perfección visual entremezclando una gama de marrones y azules desérticos en la piel que me excitó desde el primer momento, esa fachada que escondía lo más violento y cruel que un ser humano puede mostrarse sin mediar palabra con el sencillo gesto de un saludo inofensivo.

(Me encerrarán por contarlo, Biblioteca Particular del Profesor Andrés Martínez)

Habla pueblo habla

Cada cuatro años, con jueces al servicio de los partidos políticos, con leyes que van en contra de los derechos de los ciudadanos (porque hay que servir al poderoso que viene del otro lado del Atlántico norte), con reglas electorales y sistemas de gobierno caducos y para nada representativos, con instituciones como el Senado que no aportan pero restan mucho, con bancos y un fantasma con cadenas llamado mercado que nunca dan la cara cuando se les necesita pero que siempre obtienen beneficios. Y por mucho más, que cada cuatro años es muy poco. Habla pueblo habla.