Apretarse el cinturon

Traigo en esta ocasión a esta entrada sin comentarios una viñeta de la gente de Caduca Hoy.
Para reflexionar o lo que surja ...

Y no me resisto a compartir está genial conversación de Romeu en El País...

Manolete

'Manolete, Manolete, si no sabes torear pa que te metes' me decía Yolanda una y otra vez, tan sólo callaba para masticar con ansia su chicle de menta, y parecía que la mala reputación de la que intentaba huir constantemente había llegado a sus oídos, seguramente cuando parece que todo es de color de rosa llega una sombra capaz de apagar una luminosa mañana, y Yolanda seguía, era como un dolor de muelas, y seguía erre que erre, eran cerca de las once de la noche y aunque ya no le escuchaba, ella seguía recordándome lo ocurrido la tarde que ya era pasado y que parecía seguir rebrotando en ella, amagué un intento de explicación 'lo que tu y yo sabemos es sólo parte de lo que pasó con la madre de José, lo que le contó a Macarena ...', nada, ni siquiera lo intenté, ¿para qué? esta mujer es como los bichos que nacen de los claveles, jamas verán la belleza de lo que tienen cerca, tan sólo siguen su destino encabronadamente, y tardé pocos segundos en recular y retomar mi pérdida temporal de conciencia, aquella que me permite estar físicamente en un sitio y a la vez construyendo mi torre de arena bajo esa alfombra azul del cielo, allá en los acantilados, y pensar que podríamos estar al este del edén con tan sólo un simple aleteo de los brazos, en el aire, mientras  tanto, ella seguía relatando 'Manolete, Manolete, si no sabes torear pa que te metes'.

¿Y te preguntarás porque empiezo así mi carta? Esto no es una canción, no es una balada de otoño, es mi carta de despedida, mañana abandonaré la ciudad, y aunque se que la salida no es por ahí, desapareceré, como ella, bajo del mar, donde la encontraron con su cuerpo inflado y sus ojos de triste llanto, dijeron los policías que pudo haber sido una noche de amor desesperada la que hiciera precipitar su destino pero no fue así, fue una batalla cruel y diaria, una persecución constante, y al final consigues detenerte y establecerte, si estuvieras aquí podrías escuchar a mis vecinos, curioso, ambos, ponen siempre la misma música, cada uno una distinta, opuestas,  pero tienen el mismo nombre 'Amor de madre'... he pasado unos años felices y sigo conservando mis botas altas que mañana me pondré, sigo enamorado de la moda juvenil, me horroriza la idea de vestirme de adulto, me gusta imitar a los jovenes, aunque chismorreen a la hora de la comida en el taller, una más, otra que añadir a las mas de cien mentiras que debieron decir de mi ... he llevado una vida relajada...he tenido tiempo para pensar, he querido cambiar, y pinto, sí, en las paredes, dibujo caballos en pijama, muchos, manadas perseguidas por un león, va con los tiempos, atrás quedaron las noches de zumo de neón y de aquellas cacerías con el hijo de la luna. Ya no me gusta  la noche, adoro la luz, añoro la luz, busco la luz. En otra pared estoy dibujando el puerto, y quiero poner más de cien gaviotas, trabajo cuando  puedo, cuando nos vamos a la cama yo me quedo despierto horas, buscando la luz.

Mañana saldré de la ciudad, he cambiado, desapareceré pero no dudaría en volver a repetir mi vida como la he vivido, a pesar de esas lágrimas de plástico azul que en sueños me inundan hasta despertarme, por eso no me gusta la noche, pero no dudaría en repetir mi vida, incluida aquella revolución juvenil en Mongolia, otro mayo francés, más moscas para los dictadores que luego mueren de viejos en el acomodo del pueblo que entre el miedo y la comodidad no es capaz de cortárle la cabeza de un tajo, pero he cambiado, mañana volveré con ella, y es que llueve sobre mojado, se repite la historia, y sin ser como la chica de ayer que ha vuelto hoy con los certificados, la que me trajo los papeles para salir, sin ser como ella, se le parecía, y volvió a hervirme la sangre, y a escuchar en las sienes aquello de 'Manolete, Manolete, si no sabes torear pa que te metes'. No se si nos veremos, espero te llegue mi carta, quizás no salga, no se, no se nada.

Siempre tuyo,

Fred Flinstone

Sigo erre que erre ...

Los de Página2 vuelven con sus propuestas de microrelatos, esta vez añadiendo a la condición de usar como máximo veinticinco palabras otra más curiosa, hay que meter el nombre de una canción. Me puse y salió esto. ¿No se anima nadie más?

Menta
Sigues oliendo a menta, siempre me ha gustado, como cuando te conocí aquella tarde de otoño. Olor a vida ahora que no estás conmigo.
Vamos a la cama
No entendía aquel individuo mi situación, cansado de la carrera, de las entrevistas, 'vamos a la cama, mañana hay que madrugar para coger el avión'.
Cien gaviotas
Desde que me pasó mi colega el disco, esa rara noche de la que no se volvió hablar más, me pregunto, ¿cien gaviotas? ¿dónde irán?
Bajo del mar
Allí estará mi torre, cubierta de agua hasta la bandera. Bajo del mar ya no será lo mismo, sin princesas ni sala de armas.
Torre de arena
El agua no entiende de ilusiones, ni de imaginación desbordante, siempre monótona y meticulosa. Sube y baja la marea derribando mi torre de arena.
Yolanda
Ya te lo dijo tu madre mientras paseabas con ella por la Corredera, Yolanda, ¡ay! mi niña, estaba de Dios que iba a pasarte algo.
La mala reputación
Pensar que otros lo habían conseguido no era suficiente. La mala reputación era su carta de presentación, incluso los días que se lavaba.
Corazón espinado
Aquel hombre había visto muchos. Su oficio es lo que tenía. Era el mejor pero aquel cirujano no supo que hacer ante ese corazón espinado.
Esto no es una canción
Tráeme una ranchera, un vals, una polka, un pasodoble, lo que sea que tenga compás, pero esto no es una canción ¡esto es tu vida!
Ojos de triste llanto
La conocí en el departamento de contabilidad, y desde el principio me atrajeron sus ojos de triste llanto. Su sonrisa, aquella mañana, me dejo mudo.
Lo que tu y yo sabemos
'Lo que tu y yo sabemos no se lo vamos a contar a nadie.' Y ese es el pacto secreto entre él y su espejo.
La madre de José
Nos habíamos visto en siete ocasiones anteriormente. Todo había ido como la seda. Hasta el día que nos pilló la madre de José. Demasiada gente.
Fred Flinstone
La últimas palabras de Fred Flinstone fueron 'qué gran día' y 'esta maldita ciudad'. Nadie entendió aquello.
Enamorado de la moda juvenil
Sin duda, enamorado de la moda juvenil tiene que estar para hacer lo que él hizo. Enamorado, fugaz y empalagosamente, de una cazadora de cuero.
Todo es de color
La celda está aislada. Máxima seguridad. Soledad burócrata. Sin embargo todo es de color en los surcos de la miseria. No deja nunca de soñar.

Más de cien mentiras

Habían empezado esa relación con una fuerza que nunca había sentido antes pero ya llevaba más de cien mentiras y había que cortar de golpe.

Zumo de neón

Cuando lo encontré estaba muerto con una sonrisa envidiable. Se debió beber de un trago todo el zumo de neón. El vaso estaba casi vacío.

Esos bichos que nacen de los claveles

Su obsesión era la naturaleza, esos bichos que nacen de los claveles, todas esas criaturas que no se ven a simple vista. Eran su vida.

La noche

Estarás cansado de ayer, de las primeras impresiones, del calor. Espera a la noche, allí verás -cruzando el puente- la prueba que estabas buscando.

Revolución juvenil en Mongolia

Había estado en casi todos los conflictos de finales del siglo pasado. Aquello de no llamarle para la revolución juvenil en Mongolia provocó su dimisión.
Aire
Con aquel tiempo era imposible comenzar la tarea que le había encomendado, demasiados obstáculos para un hombre sólo. Demasiado poco aire para él.

Con un seis y con un cuatro ...

Seguramente, deja que piense,

en aquella ocasión en que me dibujaron,

la única que recuerdo, perdí el alma y

desde entonces errante camino buscándola.

Lo había dicho claro, 'si todos fueramos sinceros ante el especialista, si dijésemos la verdad de nuestros pensamientos, de cada cosa que se nos ha pasado por la cabeza hacer, entonces todos absolutamente todos seríamos catalogados como problemáticos, paranóicos, dementes, maniáticos, o alguna de las variedades existentes, todos pasaríamos por aquí, incluso los propios médicos. La diferencia entre uno que está loco y otro que no es que el primero tiene un papel que lo pone'. Eso dijo y se quedó tan tranquila.

La locura había pasado a tratarse como una cuestión administrativa, jaleos de papeles que se decía antes. Intuía que tras aquella revelación vendrían más en forma de espionaje, tratos de favor, influencias, chantajes... y la pregunta, desde entonces me cavila y me sostiene el resto de la masa encefálica, la lucha sin cuartel en los bajos fondos habría que tenerla, sería cuerpo a cuerpo, mentira contra mentira, escrito falso frente a certificado irregular, sí, sí, sí pero qué quería conseguir, qué era mejor, tener el papel firmado o no tenerlo...

Breve e indefinido

Parece tan pequeño en su escondrijo, tan escueto en su acompañamiento, tan recóndito en el corazón de una alubia.
Ligero para llevarlo siempre conmigo.

Lejos de las leyes de los hombres

Autores: Quimi Portet y Manolo García
Interpretes: El último de la fila

Yo he visto las maravillas de la creación
sin ni tan siquiera abrir los ojos.
Y tu siempre has estado a mi lado,
a miles de kilómetros o entre mis brazos.
Te amo como se ama por primera vez,
cuando aún no hay constumbres.
Lejos de las leyes de los hombres,
donde se diluye el horizonte.
He visto el paraíso y el infierno
sin ni tan siquiera abrir los ojos,
y tu siempre has estado a mi lado,
a miles de kilómetros o entre mis brazos.
Te amo como se ama por primera vez
cuando aún no hay costumbres.
Lejos de las leyes de los hombres
donde se diluye el horizonte.

y para recordarlos...

Dando puntás (espero que con hilo) me envuelvo en una capa de nostalgia para traer el sonido de las noches de amor, cuando aún no hay costumbres y muy lejos, muy lejos de las leyes de los hombres. Y es que a nadie escuché que describiera mejor ese primer pellizco que es el amor loco y fugaz del principio. Sin saber cuales son las respuestas al otro lado, todo es natural, puro, limpio, lleno de temores, allí estaba esta canción para ponerle música a las noches sin dormir, pensando que era el fin, estuviera donde estuviera, sabiendo que ese primer desconsuelo pondría fin a nuestra dulzura, luego ya vendrían revestidos de mil capas, mil caras, mil dolores, mil perdones, mil motivos, mil momentos de pasión que te marcarían pero nunca podrían tener esa nebulosa de lo desconocido y sencillo aun siendo infinitamente mejores. Y eso es lo que nos cuentan en esta auténtica joya cuyos versos son poesía que bien pudieras haberlas escrito algún romántico del diecinueve.

... y es que no hay nada como amar por primera vez.

Dónde estábais (en los malos tiempos)

Autores e intérpretes: La Unión

Dónde estábais
Dónde estábais en los malos tiempos
cuando ni gritando conseguí
hacerme oír la voz.
Dónde estabais
dímelo o como el resto (vamos dímelo)
olvidas con facilidad.
130 noches recordé tu cara de angel
130 días lamenté no poder oír tu voz.
Dónde estabais
dímelo o como el resto dímelo (vamos dímelo)
Olvidas con facilidad.
Ahora es fácil
todo es fácil
me basta un susurro
para que de mi mano comáis
como haría un perro fiel.
Dónde estabais
dímelo o como el resto (vamos dímelo)
olvidas con facilidad.

Ver y escuchar la actuación a finales de los años ochenta...

Llevaba tiempo sin abrirme en canal en esta parte del laberinto, y esta canción de La Unión concretamente siempre se revuelve en la lucha contra el olvido, siempre esta ahí. Su letra punzante y breve como un estilete que en una noche de niebla y alcohol te clavan en el costado. Directa y letal. ¿Se puede decir más en tan poco tiempo? Sin duda desde su origen un grupo con un marcado carácter literario y una música distinta, con voz propia. Diferente a lo que había y que como la lluvia fina fue calando incluso en los que no eran fans incondicionales.

Y la pregunta, con mirada perdida, bailando en la anarquía de los sin ritmo, flotando en la pista mientras su pregunta nos sigue perforando. ¿Dónde estabais en los malos tiempos?

Tres espejos, un chiste malo y una petición

Una de las pocas cosas que no hay en el Callejón son espejos.
Pero los hubo.

Los quité porqué tenía miedo de atravesarlos y no querer regresar (pero eso es otra historia)

En un descuido alguien dejó tres pequeñitos, de estos que venden en las tiendas de decoración, enganchados con alambres y pedrería. No sé, soy malo para describir objetos y desconozco los nombres de los materiales. Pero traían tres espejitos.

Y con los nervios que me producía enfrentarme a ellos comencé a sudar, a moverme sin orden, a mover cosas de sitio, estos espejos los carga el diablo... necesitaba relajarme y decidí contarme yo mismo un chiste ... esto es que van subiendo la Cuesta del Bacalao una tejedora de sueños para que el Guadalquivir no pase frío , un lanzador de calaveras y uno de Valverde del Camino...

... que no se les ocurre otra cosa viendo unos maniquís colgados de las rejas de una ventana... que se estaba acabando el día y no se habían dado una convidá, algún santo sin novena quedará sin vitorear, y allá que se van en busca de la Bodeguita Salazar - el bar con el tío más sieso que hayan podido poner de camarero pero que es un museo etnológico el mismo, andante (poco) y que va a ser... - y después de tres rondas, ya en estado de gracia juntan sus manos e invocando a la Diosa Meme .... ta tocao Callejón

Y en estas me veo, delante de tres espejitos ante los que no puedo mentir, seis cosas que me gusten, otras tantas que no, y veintiocho cosas que me hagan feliz (si hubiera tenido veintiocho hijos hubiera resuelto por lo civil pero no es el caso). Llegó la hora de las decisiones, las cosas que me gustan y las que no las basaré en aspectos generales pero cercanos a mi propia utopia, mis sueños agolpados en un lista de viñetas, y en lo que me hace feliz (sin orden de preferencia y sin exclusividad, son sólo fotografías de un estado de ánimo) bajaré a lo concreto, a lo minúsculo, a lo más cercano a la belleza .... ta tocao Callejón

Seis cosas que me gustan:

* ¿Y qué me gusta vivir como lo pongo? pon la vida
* Las personas que se adelantan a su tiempo
* La inteligencia como capacidad de relacionar conceptos
* La libertad como el habitat natural del respeto mútuo
* La risa como la mejor de las cartas de presentación y el antídoto para salvarnos
* El lenguaje, en cualquiera de sus variantes, porque somos seres sociales aún en la más absoluta soledad

Seis cosas que no me gustan:

* La tristeza como forma de vida.
* La prepotencia. Dime de que presumes...
* El dinero, hablar de él sobretodo, la gente que mide a los otros por su sueldo, por sus gastos, por donde compra...
* Los compromisos. Quizás inevitable ... ¿seguro?
* Encasillamiento, etiquetamiento, que porque me guste un coche amarillo ya todo me tiene que gustar en ese color...
* Tener que dar explicaciones

Veintiocho cosas que me hacen feliz (me hiceron o incluso me harán, que nunca se sabe):

1.- Qué mi hija vaya diciendo que ha subido a la torre más alta.
2.- Entrar andando en un pueblo o ciudad.
3.- Tomarme un mitjet amb llima con mi amigo Armando
4.- Llegar juntos a Le petit mort (que dirían los franceces)
5.- Pasar una tarde los cuatro de parque en parque, del columpio al tobogan...
6.- Encontrarme con mucha gente para tomar unas cervezas en el Elios
7.- Los mediodías en cualquier parte del mundo, de taberna en taberna...
8.- Ir este sábado a donde voy a ir.
9.- Preguntarle a un músico que marcha han tocado.
10.- Vivir en un pais donde somos un poco más iguales todos desde la ley de matrimonios entre parejas de igual sexo.
11.- Seguir sintiendo algo especial en determinados momentos de la (mi) Semana Santa.
12.- Cantar un cuplé en una esquina cualquiera de Carmona.
13.- Llorar como una Magdalena cuando el cuerpo me lo pide.
14.- Saber que no tenemos prisa porque llegue una república.
15.- Que quiero escribir esto con mi hijo en brazos rápidamente, para ponerme a jugar con él.
16.- Lucía.
17.- Martín.
18.- No olvidar aquella noche de tunas en la Plaza de la Alianza.
19.- Ser sevillista.
20.-El sábado antes de feria, montaje y arroz.
21.- Bailar sevillanas en un palmo de tierra.
22.- Las mujeres guapas (todas me lo parecen... no puedo evitarlo)
23.- Abrir el buzon y encontrarme una postal o carta de algun amigo. Gracias Jesús, gracias Gaspar.
24.- Rodearme de gente que sabe mucho.
25.- Ver a mi padre cuidando su limonero.
26.- Que subí el puente con mi capa almidoná.
27.- Los veinte minutos del desayuno (y si es en verano buscando el fresquito natural de una terraza mejor aún).
28.- Hacer un crucigrama con mi madre.

29.- bonus track. Tener un blog

Y la petición...

qué al que inventó esto de los memes, y como dice el genial Lacava, le de un apretón de los gordos y le coja el papel muy lejos, muy lejos, muy lejos...*

* Versión libre del original trianero "Así te veas cagao, y el agua lejos".

El huevo de Colón

Eran tiempos de husmear entre la maleza que ocultaba la miseria, eran tiempos de creernos capaces de cambiar algo. Eran esos tiempos donde la lluvia más inesperada era la más deseada. Nunca había visto el mar y no por eso iba a dejar esa tarde de tocar el violín. Sus primos lejanos, en distancia y en saltos generacionales, decían que una vez habían visto un pájaro añil volar entre las nubes cambiantes y grises. 'Ningún tiempo pasado fue mejor' acabó escribiendo como epitafio.

La escalera de caracol

Mi profesora de lengua de C.O.U. nos planteó el dilema, "describir con palabras, sin usar las manos ni los gestos ¿cómo es una escalera de caracol?", la misma profesora que meses antes nos hacía ver que en las viñetas de Asterix había mucho más escondido, y entre romanos, galos, pescaderos y bardos atados a un árbol, nos seguía poniendo delante de nuestras narices la magia del lenguaje. Las palabras, tal día como hoy, y que forman ese lenguaje (no confundir con la lengua usada que ese es un aspecto puntual, anecdótico y circunstancial de cada uno) que usamos para comunicarnos entre los humanos, esas palabras son las protagonistas de este medio que particularmente en mi Callejón cumple un año. Se abrieron las puertas de la barrenduela (como la del Duende en Jimios, cerca de la de la Harina, donde recogía la cartulina amarilla llena de números para agujerear en las puertas del estadio de mi equipo de fútbol, ¡ay! ... el tiempo...), y pasaron las horas, y cumplimos un ciclo, en la medida occidental del tiempo, un año, para muchos una vida, para mi bucanero más de media, y para la que me debe una búsqueda de tesoros entre arcos de herraduras y balconadas para princesas, tiempo para descubrirse. Para la convivencia nuevas experiencias y para el Callejón de los negros un sin fin de comentarios llenos de opiniones, respuestas y cariño. Pero todo tuvo un comienzo, su propio Silmarillion ... Lo primero que se publicó, tal día como hoy, surgió de unos días de observación cansina hacia el horizonte atlántico, enterrado en arena e intentando escapar del peso que eso suponía. Abrí la libreta y escribí Titiritero,

Cuando me di cuenta ya era tarde. Tan lento de reflejos como siempre. Y si me hubiera dado cuenta tampoco hubiera podido. Y luego del error se pasó a la comodidad, bueno, a la búsqueda constante del camino rápido, el que evita coger el toro por los cuernos, esquivando, toreando mal. Ahora sólo me queda oler el buen potaje desde lejos, remover con el cucharón de vez en cuando pero seguir lejos de la cocina. Sigo en el salón, y ni siquiera en el sofá. Me siento en el suelo.

La arena me entraba en los ojos y tuve que esquivar preguntas respecto a lo que mi silencio y cabeza enredaban, y me surgieron Sin rumbo, Personaje, y encadenados vinieron Alas, Naturaleza cruda y Dioses,

No tienen caminos que no hayan experimentado, conocen hasta el último rincón del sitio, del tiempo que les ha tocado vivir.  El mañana lo dominan, el presente lo viven, el pasado lo ignoran. Por eso temen hablar a la luz de una chimenea en una noche de invierno.

Pero antes ya me había lanzado a un mundo sin eco, con Arroyo Garabato, en el que escribía mucho sobre mi Semana Santa, libros y paseos o caminatas. Muchos de estos han ido apareciendo como el Guadiana en esta su nueva casa. Y sin duda que son esos cuentos de Por el camino más corto los que pusieron los primeros adoquines que luego me llevarían a la Cuarentena Sevillana ... En constante cambio y acercándome lo que me dejen a la belleza de las cosas. Con las palabras como principal argumento (que me perdonen los puristas si alguna vez pongo alguna foto). 

Continuaremos explorando y abriendo los caminos iniciáticos que cada lectura, cada mirada, cada referencia expuesta ante los ojos del que os escribe vaya surgiendo. Gracias por vuestros comentarios pero sobre todo por vuestros silenciosos y bellos pensamientos más solitarios en esta escalera de caracol que llaman blog, relatario o cuaderno de bitácoras en tierra firme. Escalera de caracol me gusta llamarla, cada uno con la suya a cuestas. NOS LEEMOS.

De como dos chinos subieron en su nave a la torre más alta, y otras cosas que pasaron

Quedamos en eso, yo te cuento un cuento sobre la torre más alta y tu me llevas el próximo día al castillo que hicieron los árabes, por la puerta del león, y me dices donde está el tesoro. Hoy me lo he pasado genial subiendo cuestas, viendo como cada vez se estrechaba el camino y tu te escapabas de mi vista para darme un susto en la siguiente esquina. Y arriba las campanas. Qué grande eres mi niña, grande como esta torre, eres la princesa, y tu lo sabes, ¡ah! quien te ha dicho que no lo eres, ¡ese mequetrefe! como lo coja lo cuelgo del palo mayor de nuestro barco pirata, no grites que se despierta el corsario pequeño y chillón (también marinero de agua dulce) y ahora no te duermas todavía que viene el cuento, sí, el de dos chinos que subieron en su nave a la torre más alta y otras cosas que pasaron.

Todo empezó una mañana que me desperté antes de tiempo, antes de que el sol entrará por el ojo de pez y de que los perros del panadero decidieran que ya se acabó la noche, antes de todo eso ya estaba en planta. Quería salir temprano pero ahora no recuerdo para qué, bueno, la cuestión es que tenía prisa, y en poco tiempo ya estaba preparado, ¿ dónde iría yo tan temprano? bueno, sigamos, salí de casa, y pisé el suelo del asfalto callejero, respiré profundamente y cuando iba a poner el pie en posición de ¡¡allá voy pa donde sea que no me acuerdo!! se me plantaron delante dos señores nada bajitos pero con cara de preocupación que se me quedaron mirando, y habló el del mostacho blanco, "¿es usted de aquí?", "Sí aunque no se a qué aquí se refiere, ¿le importa que baje la pierna", "Es suya, haga lo que quiera con ella" - me contestó el otro (que sin mostacho era un chino mandarino como el primero) -"necesitamos ir a la torre más alta, es misión secreta y urgente", "pero hombre yo les indico ...". No me dejaron terminar, me cogieron del brazo y amablemente a empujones me llevaron hacia el final de la calle, en la esquina del pasaje confirmé que eran chinos mandarinos auténticos, no entendía lo que decían, parecía que tenía que llevarlos a algun lado, a la torre más alta, y montados en su vehículo, una nave espacial, o eso parecía, que estaba flotando a medio metro del suelo. Me seguían sujetando aunque intenté zafarme varias veces, escaparme quiero decir, no hubo manera, así que pensé que a lo mejor no lo había entendido bien y les dije algo que interpretaron como que podían llevarme donde quisieran. Ni intenté pedirles que me dejaran llamar, ahora sonreían, y me ofrecieron dentro ya de la nave, un café y una tostada " a la española", dijeron. No tenía hambre pero me comí uno de los molletes, cuatro sorbitos para tragar y un par de caracolas de chocolate. Me dio apuro ahora que empezábamos a entendernos. dejarles la comida tirada. "Vamos a subir y desde allí se verá algo más claro". Me agarré donde pude, como tiraba aquello, que repris que dirian los rancios, el sol se quedaba atrás y nosotros hacia la torre, estaba claro, pero si sabían ir para qué llevarme, con la de cosas que tenía que hacer esa mañana, en la que me levante antes de que los perros del panadero decidiran que ya era hora de acabar con la noche, y allí estaban tan chiquititos desde lo alto, ya corrían, buenos días... y la vieja fábrica de cervezas se iba alejando, y más alto subíamos, más claro veía la torre y menos ruido y miedo sentía,, "¿vienen bien equipados estos trastos?..."

Allí estaba, preciosa, altiva, veleta, nos la han cantados poetas y soldados y allí sigue, princesa, enfilando el cielo y soportándonos a los sevillanos y a los turistas, y ahora a los chinos que llegaban en naves espaciales, "vamos a tener problemas para aparcar", intenté explicarles lo de la zona azul y la peatonalización, y las cadenas que rodean la Catedral, no hizo falta, ya estábamos debajo del lagarto mirando el plano. Te quieres creer que nadie nos dijo nada, "era una nave que estaba dentro de las naves , y que seguimos, qué justito entra esto, ¡los espejos!", "aquí hay unas costumbres, zona peatonal, el alcalde no quiere que vayamos en coche de un lado a otro, y ahora me estaba metiendo hasta el mismo centro, ¡toma!" Y empezamos la subida, sin pisarle mucho pero a velocidad de crucero, los que subían y bajaban andando se tenían que pegar a la pared o meterse en los balcones, "¡Dios que bulla" gritó una señora, y volaron gorras de Nike y de los Celtics, y macutos, algunos italianos nos aplaudían, los franceses tomaban notas sobre las marcas de la chapa y los japoneses fotos, y llegó el tapón, en la rampa veintiocho no calculó el del mostacho y nos quedamos atrapados. Ni para arriba ni para abajo. Y venían detrás un grupo de norteamericanas solteronas y un colegio de Torreblanca, y por delante seminaristas de Oviedo. Dentro, dos chinos y tu padre, hija, sí, como cuando en el viaje de fin de curso en el colegio me quedé encerrado con las ensaimadas en el ascensor del hotel, ¡¡Aranda otra vez usted metiéndose en líos!! Tu padre y dos chinos atrapados en la torre más alta. La grua nos iba a crujir, qué, no nada hija, las cosas de los padres. Pero termina bien ya verás.

Sí, claro, terminó bien porque apareció otro chino, que luego resultó no ser chino mandarino sino chino filipino, que hablan un chino al estilo de Tarzán y que se llama tagalo, el chino filipino no, ese no se como se llamaba, es su idioma, bueno, llegó con grandes movimientos de brazos y un destornillador que empezó a usar de forma increible, "sanear, sanear, sanear" se le escuchaba, y nos dejó en carcasa limpia. Arrancó de nuevo el que no tenía mostacho y hasta arriba. Tuvimos que dejar la nave antes de las escaleras. Qué maravilla, tu ya lo viste, se ve todo, y me cogieron en volandas otra vez los chinos mandarinos, y en su mapa iban apuntando todo lo que les iba diciendo, lo que veía y lo que me imaginaba , algunas cosas no estaba seguro pero daba igual les contaba una historia, y apuntaban más deprisa, y el río, y la cornisa, y las torres de la plaza de España, y la Alameda, y San Lorenzo, y Santa Justa, y más torres, y los feos edificios que tu ya sabes, y más cosas, estaba rendido, " y aquello es Santa Cruz, pero..." ya no estaban, allá que iban con el chasis descolgado, se marchaban volando, hacia el infinito y más allá supongo que es donde está China, suponiendo que fueran chinos mandarinos de verdad porqué empezaba a sospechar de su color verdusco y unas extrañas orejas en las que no me había fijado antes. Pero eso, es otra historia para otro noche, princesa, buenas noches ...

Andando se entiende la gente

Demasiadas veces -muchas últimamente- cuando tengo algo que decir no me salen las palabras, si estoy sentado comodamente se produce un colapso en el fluir del pensamiento, me levanto y al pasear vuelven las ideas. ¿Por qué no tengo una grabadora, en mp3 o algo de eso? intento, estando de pie, caminando, recrear lo que quiero plasmar, hablo solo, haciendo los diálogos. Se me queda una mujer mirando al ver que hablo con una farola poniéndome un dedo como bigote. Los diálogos no tienen porque ir marcadamente separados, la gente no habla así. Me vienen a la mente obras clásicas donde el autor usa como técnica narrativa la carta o epístola, y las memorias, ¡madre mía que memoria tenían algunos para recordar detalles y luego escribirlos en una carta! Me comentaron un día que uno de los autores más leídos escribía muy bien pero se perdía en el mundo de los detalles, y eso le agobiaba, y eso mismo hace que otros lo idolatren. El mundo de los detalles. Para observadores. No me preguntéis por un nombre, no sabré responder, se me habrá olvidado pero una cara no deja nunca de reflejarse en mis pupilas, se graban, fotográfica me dijeron que era la memoria. Sigo teniendo poco que decir y mucho que contar. Hace nada me entraron ganas de seguir al primero que se cruzase conmigo, ya me contó un colega de estudios que a él legustaba perseguir a vagabundos con la cámara de vídeo, no llegaría a tanto, simplemente buscar otras vidas, de la calle Crédito a Niño Perdido, o de Gorrión a San Juan de la Cruz.

Algo definitivo

Tienes que escribirme algo definitivo, algo que impacte, lo quiero para mañana, algo que pueda restregarles a los burócratas del sistema, algo que les duela, algo que les retuerza el ombligo, algo por lo que nos odien hasta hacerse daño con el pensamiento, algo porque el que recuerden a este periódico y a su director, y a su presidente, y a sus accionistas, y a sus jodidas rotatorias, y a nosotros, Waldo, a nosotros, que no nos vayamos nunca de sus cabezas. Que escupan sangre cuando lo lean. No me falles Waldo. Tienes que sacar lo mejor de ti, que es lo peor para ellos. Nos han intentado quitar del medio y ahora, ahora, se las devolveremos todas. Tienen que tener un punto débil, algo que les haga pensar que han perdido, Waldo, el ataque final. Luego, en dos días, nos vamos, lo tengo preparado, no digas nada en casa, ya les explicarás en el aire, saldremos volando todos, enciende la mecha, rumbo a los cráteres, allí tendremos que trabajar, no hay dinero pero ellos se quedaran aquí recogiendo sus vísceras en los despachos presidenciales. Muchos caeran. Waldo dime algo. A cinco columnas, portada del último diario. ¿Ya lo tienes? ¡Dámela! ¿Qué hacer ahora? Salen del planeta los últimos miembros de la oposición. Cuarenta y siete mil funcionarios del sistema de seguridad global se quedan sin trabajo. El régimen no tiene a quien vigilar. No sabrán ya que pasa hasta que el hambre llame a sus puertas. No hay nada que hacer. No hay nada. No hay trabajo. No hay a quien perseguir.

Relatario

La palabra relatario no está en el diccionario pero a mi me gusta y como no corrompe a otras existentes la agrego a mi particular diccionario, más cortito y menos pesado de llevar que los dos tochos oficiales, y ahí es una pena podría hablar mejor, y suena estupendamente, relatario, párate y no sacudas la palabra como haces con la toalla desde la terraza del apartamento de la playa, déjala que se deslice entre tu boca semiabierta para la ocasión, y no la emplees para gritar, no, relatario te la presto para que la uses en condiciones. Y si no me la devuelves. Ya perdí crestación y me llevé un disgusto. Los fabricantes de palabras oficiales tienen unas reglas, unos cánones, unos emonumentos, curioso es que los fabricantes de palabras oficiales utilicen las que ya están para regir su forma de vida. Por eso los no oficiales, los ilegales entre los luthiers de las letras, no tienen reglas. Les guía el honor. Son muy grandes porque tienen una profundidad que no podemos entender. Trabajo con el más grande, a su sombra, es viejo e inteligente, justo y rebelde, su aprendiz de las vocales sigo siendo. Cuando se retire a su tierra le guardaré en su bolsillo, un regalo para el viaje, fregote, creo que le gustará. Pero sigamos con lo nuestro.
Está palabra, alza la voz mientras lees, ¿no serás de los que se averguenzan de su voz?, las palabras están para oírlas, venga, relatario, puede serte útil. Todo relato que escribas debe buscar la belleza y ser breve y poder formar parte de tu relatario. De tu vida, en suma.

Yo también escucho voces...

Es un experimento que quiero compartir contigo ... se que te va a poner la piel de gallina...
... y es que vas a dudar sobre si hay alguien más en la habitación.

Apaga la luces o ponlas muy tenues, ya sabes lo que te digo...

Tienes que quedarte solo o sola en la habitación donde estés, no es imprescindible pero hay sensaciones que al florecer es mejor que nadie sepa...

Enchufa los cascos (auriculares) al ordenador, dale volumen.

Entra en esta página: http://www.maikelnai.es/2007/06/10/holofonia-el-sonido-en-3d/

No leas nada, ya tendrás tiempo después, ahora haz clic en el play del control de sonido para entrar en el mundo de Luiggi.

¡Ah! y si hay mucha luz, cierra los ojos. Está en inglés pero notarás su presencia igualmente.

Ponte cómodo. Luego me cuentas.

P.D. Gracias a Cari Salas que me lo ha mandado. ;-)

La cabra

Ibas con la cabeza en el manillar buscando que el viento te
absorbseriera.
Eras tú seguro.

No me cabe la menor duda.

Grabié, me dijeron que te habías ido para siempre.

Alguien que monta en una bicileta de alquiler como si de la cabra de Indurain se tratara, alguien así sólo puedes ser tú, y sin embargo me dijeron que te habías ido para siempre.

Allí estabas con tus amigos. Esos que nunca se fueron. Tus dos ángeles perdidos.

Suerte.

La cuesta de Bonavista

Desde lejos parecía un caballero andante, le pesaba hasta el andar, el corazón bombeaba a ritmo lento, la cuesta de Bonavista se estaba haciendo interminable. Con lo ligerito que va uno a la playa, eso lo diría porque no había ido a esas playas en las que en un día de los buenos, un domingo de Julio, el campamento de San Fernando en la Buhaira era un puesto del Charco la Pava al lado de lo que montan algunos pero sigamos la pendiente que subía con las dos botas en la mano enganchadas por un curioso sistema en forma de letra t, y al hombro las tablas, y a la espalda la mochila. Y puesto, el mono. Empezaba a sudar como un pollito. No es que el lorenzo pegara con mucha intensidad, casi atardecía, estaba en pleno invierno y a más de mil metros sobre la desembocadura de cualquier río… Tiempos pasados, la realidad le llevaba a la cuesta de Bonavista, le había dejado el autobús junto a los compañeros, todos los lunes el gobierno le subvencionaba el día de esquí, de Navidad a Semana Santa, de Pascua a Pascua. No se le daba mal para no haber visto la nieve hasta hacía más bien poco, y recordaba como le brillaron los ojos el día que desde la clase vio caer aquellas extrañas estrellas del cielo, ¿puedo salir al balcón?, y le dieron permiso entre risas de los compañeros, y las miró, intentó cogerlas, la lentitud con que se depositaba en el suelo les sorprendió, y como la física tiene cosas tan maravillosas que tiempos más tarde le recordarían las pruebas de velocidad en un velódromo, cosas de quien constantemente lo relaciona todo y cree que un aleteo de una mariposa en Tokio puede inclinar eternamente una cuesta en pleno valle pirenaico. Tanto pensamiento, tantas idas y venidas con las ocurrencias le llevó a la puerta de sus casa. La meta. Carga y descarga. Que bien dormiría esa noche. No se había caído más que tres veces. Tampoco estaba mal para un canijo como él que sin darse cuenta estaba de nuevo construyendo personajes para un cuento que todavía no había comenzado. O eso creía él.

Cruje el andar de los caminos

Aprovecho un rato que me dan algunas pausas llegadas de esa vida exterior que se esconde en algunas de las partes de mi cerebro para navegar por sitios amigos. Pasaba el tiempo. Recordaba un suplemento dominical y su entrevista al que escucha grillos y eleva el roce de sus alas (¿o eran las patas?) a la categoría de sinfonía lo que me llevó a recordar en blanco y negro aquella noche de cine que me abrió música y cine en canal. Grande Tom Waits. Nada volvería a ser igual, ese camino no tenía vuelta atrás. Quien no haya visto Bajo el peso de la ley quizás no me entienda.

Y del mar, en globos de colores, a donde se eleva el ritmo popero auténtico del Niño Gusano, cómo engancháste en mí ese aire de niños perdidos, de guitarras que no querían morir en el rock, que ansiaban lo británico para decirte poesías en una lengua que entendía. Fue aquel sonido que luego se fue confundiendo buscando más, y el resurgir del pop es eterno como su caída pero ahora Sergio que ya no estás, ahora me acuerdo, vaya me defraudo a mi mismo de nuevo, pero ahora mi amigo que tiene un blog con una sola entrada que preña de músicas que mi intelecto y pobre pasado musical no alcanzará nunca a poder valorar, ahora, me pone delante una noticia que ya había leído pero que no supe transpirar y ahora me reencuentro con mis olvidos. Gracias M. Buscar los sonidos que como tuneladoras abren vías más allá de la corteza terrestre que tenemos pegada a la piel. Ahí por donde los poros resoplan y la sangre fluye a velocidad infinita. Y escribo esto porque son partes de ese enjambre de caminos iniciáticos del que todos estamos hechos y que nos van formando. De esa teoría hablaré otro día, o no. Dependerá del viento que sople en el Callejón. http://www.youtube.com/watch?v=r0nnQpM03eU http://www.youtube.com/watch?v=74xpualjuhk

¿Más de lo mismo?

Nota a posteriori (11/07/2008). En el blog del Alcalde han puesto una referencia a Diario de un derribo. ¡Saben que existimos! Y han publicado dos comentarios. ¡Bien!
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Parece que el Ayuntamiento ha empezado a moverse y quiere darle aire y sacar su rédito de lo que se puede hacer en los terrenos de la cárcel, y yo que los creía más espabilaos (de la oposición no digo nada no vaya a querer venir el Sr. Zoido a vendernos que cuando el sea alcalde se encargará de terminar de construir la cárcel que la han dejado a mitad ...)

A raíz de la reunión entre Sánchez Monteseirín y la secretaria general de Instituciones Penitenciarias, Mercedes Gallizo, han surgido artículos en prensa e Internet contándonos que van a construir un parque. Si eso ya lo sabemos, miarma, decidnos cuando termináis de derribarla y cuando empieza la contrucción...

En el Correo de Andalucía

En el diario Que!

En Sevilla Información - Artesacro.org

En El País

Pero lo mejor es que el Alcalde en su blog ha desglosado mucha infomación respecto al futuro parque, con planos incluidos (los mismos que desde Urbanismo nos enseñaron y nosotros a los vecinos que quisieron... hace mucho tiempo....). Algo es algo. Pero poco sigue estando más cerca de nada que otra cosa.

Y en el blog del Alcalde


Mi pregunta, Sr. Sánchez Monteseirín, que en cuanto pueda la haré en su sitio en Internet, es saber cuánto le queda al derribo, cuánto le queda al comienzo de las obras del parque, cuánto le queda al inicio del Centro Cívico...

Y es que usted, Alcalde, ya presentó este proyecto que hoy publica a bombo y platillo. Haga memoria y recuerde aquella tarde de hace dos años, en la recién inaugurada sede del Distrito en la Avenida de la Cruz del Campo, aquella tarde que nos proyecto un vídeo con lo maravilloso que quedaría el parque, este diseño o parecido, con las instalaciones de lo que por entonces era algo más parecido a una comisaria que a una sede de Gobernación, recuerde las risas por la aparición en el proyecto informatizado de la sala de musculatura, un gimnasio para los policías locales dijo usted (no me los canse más hombre que bastante tienen con el calor y la hartá de trabajar que se pegan las criaturas...), y más cosas. Parecía que el parque iba a estar para ¡ya! más de lo mismo, y la mayoría se fueron barruntando que mejor haberse quedado en casa viendo a Brasil en el mundial... Se acuerda Alcalde de mi ciudad, se acuerda...

Pues seguimos igual, ahora lo presenta de nuevo en su blog, y nos alegramos pero ¿más de lo mismo? es decir, NADA de NADA.

La entrada del solar de la antigua prisión se ha convertido en el lugar de disfrute de todo el que quiera pasar una noche de botellona y carreritas, derrapando en las narices de los vecinos... sabiendo que los policias municipales no aparecerán por allí. Qué gustazo.

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Nota: He puesto este misma entrada como comentario en el blog del Alcalde. Veremos que pasa.

Mil ochenta

¿Y por qué ese número?

Más de mil recetas de cocina podría haber puesto,

pero no, puso mil ochenta formas de hacer de comer.

¡Qué grande Simone!

Esta entrada es breve .

Esta entrada es por quien me puso el delantal

para quien nos hizo cocinar a una sola mano

la otra para su libro.

Mil ochenta inspiraciones de las papilas gustativas.

¡Qué grande Simone!

Estabas siempre en casa,

con miles de anotaciones y papeles
de recortes de periódicos viejos o de notas.

Más caminos que llevaban a la cocina.

Te veía como un mito,

cuando eras terrenal y bíblica.

¡Qué grande Simone!

Luego, la mejor cocinera me pasó mi ejemplar.

Ese fue mi ajuar.

Mi tesoro. Ya puedes volar.

Y lo tomé con ganas.

Como siempre hago, se cruzaron
otros caminos, y ahí sigues esperándome.

¡Qué grande Simone!

Llegó la noticia de tu fallecimiento.

Cuando te acercabas a centenaria

hizo que sintiera una tristeza rara.

Tristeza que me dio hambre.

¡Qué grande Simone!

Descanse en paz.