Los jueves, paseo. Del Postigo a la Puerta del Perdón. La vuelta al mundo en 98 metros.

104 metros si contamos el giraldillo...

Sin ser persona de grandes devociones si me atan con dos nudos marineros a esta tierra las tradiciones, especialmente las que uno mismo se inventa, las que uno mismo enreda..., y una de ellas es dar la vuelta al mundo todos los veranos. Y mal harían si no lo hacen si tienen oportunidad. 

Cuando en Sevilla le hablen del postigo no duden que se trata del Postigo del Aceite, y allí empezamos hoy. Vale la pena ser muy observador para no perder detalle, nunca pierdan detalle cuando caminen por la ciudad, y salgan por Almirantazgo buscando las gradas catedralicia, atravesando la Avenida (de nuevo, hay muchas pero al preguntar sin apellidos siempre le remitirán a esta), péguense a la piedra, noten el frío del paso del tiempo, de aquellos locos que mandaron construirla y no pierdan con el rabillo del ojo lo que va dejando a la derecha, Ámerica encuadernada en miles de legajos.

Y la Puerta del Príncipe.

Cristobal Colón está detrás...cuidado.

No vamos en este blog ni en esta entrada a contarles las maravillas por las que valdría la pena pasar días dentro de la Metropolitana Catedral, sólo voy a indicarles cómo dar la vuelta al mundo...

Busquen sin demora la capilla de la Virgen de la Antigua..aquella a la que se acercaron tras desembarcar los pocos que consiguieron la hazaña....y eso que había una vuelta al mundo más cerca....

Quizás no puedan resistirse y se asomen a algunas capillas o se queden ensimismado viendo las alturas o el altar mayor....ya saben que eso es otra ruta.... busquen el viejo alminar...y átense las zapatillas...comienza la vuelta al mundo...rampas, balcones y un reloj de estirpe real...rampas balcones....campanas...disfruten...deténganse en cada flanco de la torre...no dejen nada por escudriñar y apretando la mirada al horizonte...le darán la vuelta al mundo....

Le habrán hablado del lagarto pero ya saben...eso es otra historia.....salgan notándose distintos por la Puerta del Perdón.... y sabiendo que han cumplido una de la tradiciones de este callejón.

* El título de la serie "Los jueves, paseo" me vino a la cabeza al recordar aquella película de Berlanga...."Los jueves, milagro". Estos paseos no persiguen un afán didáctico ni histórico ni literario ni sociológico...sólo pretenden dar un paseo. Que no es poco.

Los jueves, paseo. De Regina a calle Parras. Palacio de los Marqueses de la Algaba.

A la calle Feria llega la gente desde muchos sitios, desde la  Resolana, desde la Alameda, por la Puerta Osario y la calle Gerona pero alguno entramos siempre por Regina. Y no hay manera de que lo hagamos de otra forma. No podemos.

Debajo de las setas de la Encarnación casi no se deja ver el comienzo de esta calle peatonal. Hay que recorrerla pensando en los callejuelas medievales de la edad media pero con el espíritu de lo moderno, una librería no es sólo una librería y una tienda de ultramarinos no es sólo eso. Es todo y nada concreto. Caminen lento. Como es jueves, se acabará la calle, notarán un silencio que sólo rompen los pájaros al pasar por San Juan de la Palma y ya estarán en el zoco, en el viejo mercadillo.

No nos detendremos mucho (no me hagan caso) para no demorar nuestro destino, y no se paren en Vizcaíno, y no le hagan  una foto a la reja de Montesión con colgaduras de trajes de gitana, ni viren a la derecha en esa misma plaza buscando la sombra arbórea y la placa que recuerda la Cruz del Caño Quebrado...esas calles son de otro paseo...enderecen el rumbo...buscando la salida a siglos más cercanos.

Y sigan ustedes por Feria, y rodeen Omnium Sanctorum o su mercado que son todo uno para llegar a su destino de hoy, el Palacio de los Marqueses de la Algaba.

Y ya no se vuelve por Feria, aquello pasó, han de volver otro día. Hoy no. Hoy volverán por Amargura, otra calle con menos nombre que Regina pero con el mismo esqueleto....una de esas delicias escondidas, y de aquí salen más rutas... pero no se desvien. Bueno, asómense al Pasaje Amores... por qué no... y sigan buscando la calle Parras...

Y una de sus carbonerías, quizás la única que quede en pie. Quizas...

Ya no se puede volver atrás, salgan a donde tengan que salir por donde quieran pero no para atrás. Recuerden que a la calle Feria se entra siempre por Regina  y se sale por Amargura.

* El título de la serie "Los jueves, paseo" me vino a la cabeza al recordar aquella película de Berlanga...."Los jueves, milagro". Estos paseos no persiguen un afán didáctico ni histórico ni literario ni sociológico...sólo pretenden dar un paseo. Que no es poco.

Su única posesión

Los más culturetas le llamaban minimalista, la mayoría friki, los de siempre "escándalo público" pero él era un sencillo caminante que iba desnudo de un sitio a otro con una memoria USB en la mano. Su única posesión.

No he dicho nada

Y si cae el dosel.... no he dicho nada no he dicho nada....tranquilos la cabeza regia está a salvo....tampoco he dicho nada de cabezas, no he dicho nada de cabezas rodando....qué...aggg

Me niego a llamarlo beso

La niebla no es igual para todos. Y  esto te lo cuento porque ahora mismo crees que no te estoy viendo porque tú a mi no me ves. La niebla no es igual para todos. El disparo sonó seco y tremebundo. No tanto como aquel ósculo (me niego a llamarlo beso) que me diste llevando escrita tu traición y que ahora recoge sus frutos. Sobrábamos los dos pero yo te vi primero. Mira, ya despunta la mañana y vienen a buscarme.

Hola, soy el cabeza.

Hola, saludos a todos, no os conozco a ninguno, bueno, a uno sí, y es por él que he venido aquí. Estoy como vosotros, como mínimo loco y me muero de ganas por empezar...

Hay momentos que uno no tiene más remedio que medicarse por gordo, en vena, y no hay mejor cosa que un ensayo de una chirigota callejera. Es una hora y media, a veces dos horas que no fluye otra cosa por la  cabeza que coger el tono, aprenderse una letra o no caer derrotado ante una ristra de chistes de primera que surgen entre las paredes del local de ensayo, ora una cochera, ora donde se curten habitualmente los mejores músicos de Tomares...allí con nuestro espejo delator, con nuestra nevera bien alimentada de botellines o nuestras papas de bolsa, sosegando el monazo que llevamos dentro que podría ser el de  cantar pero realmente es el de olvidarnos durante un ratillo a la semana de lo que realmente más nos preocupa, nuestros trabajos, nuestros desempleos, nuestras familias, nuestros niños, nuestros amigos....en cualquier caso, de estos últimos me llevo para siempre ya un buen ramillete...

Y mi chirigota tiene artistas mire por donde mires, no se escapa un detalle, cualquier oportunidad de aportar la aprovechan, siempre ahí pendientes de todo. Gracias.

Y si te dicen que para salir en carnavales hay que saber cantar, escribir o componer, no te creas nada, servidor sólo sabe dar saltitos y lo han puesto en primera fila (craso error directorrrrrr)...

Ellos no lo saben pero me apunté al grupo para ir cada jueves a las nueve y hacer mi propia terapia. Me han ayudado mucho. Ellos no lo saben.

Por cierto, me llamo Fernando Alonso y soy el cabeza en el pit lane porque yo tengo la chorla como el monstruo Frankenstein...

Esto no es un microrelato.

Esto no es un cuento, ni un microrelato, ni una historia surgida al azar entre varias que se cruzan en un paso de cebra. No, esto es un tuit. Una idea, un pesar, un surgir, un acabar. Quizás ni siquiera un tuit. Y puede que simplemente una duda que acabe convertida en historia.

En ocasiones ni las más atávicas tradiciones pueden retenernos atados a la sin razón. Cada vez más luz frente a la duda. Cada vez más lejos.

Los niños crecen (quieras tú o no)

La cabeza agachada y metida entre los hombros casi no dejaba ver su habitual sonrisa enigmática. Los pelos no le tapaban la cara porque tenía un pelo corto, casi de punta, peinado con los dedos hacia la derecha, o hacia la izquierda, qué más  da, no era un tema que le preocupara, y menos ahora, en ese instante de tanta trascendencia. Le quedaban pocas alternativas, a esas alturas ya quizás sólo dos. Pensaba qué pocas opciones suelen tener los adolescentes, grandes olvidados entre el mundo infantil de las series televisivas y la paparrucha esa de madurar y ver telediarios. Sólo le quedaban dos opciones: morir de inanición o tirarle la maldita sopa de fideos a la cara.

Versalitas

"Tienes debajo de tu asiento un paquete envuelto en una cinta amarilla, gruesa. Hay un lazo con una etiqueta en una de las caras. Sólo tienes que tirar de ella. En el cartón viene escrito tu nombre en mayúsculas, bueno, realmente es versalita, ya sabes, letras mayúsculas en el espacio que ocupa una minúscula, bueno, es tu nombre, da igual, se lee bien, no te puedes equivocar. En el día de tu cumpleaños, Vene, por qué  te llamamos así, son tantas preguntas sin respuestas y algunas como esta nunca me ha preocupado y ahora me martillea el oído como un reloj de cuco, Vene...

No tardes en abrirlo, puede ser muy bonito si lo abres sobrevolando París. Suena romántico. Lo nuestro lo fue. Hubo pasión. Mucha. Todo acaba. Lo nuestro acabó. Siempre te fui fiel. En eso no tendrías que haber dudado nunca. Sólo que había cosas que no deberías haber sabido. No había resquicio de mi intimidad que no estuviera franco para ti pero aquel cajón no debiste abrirlo. 

Te quiero. Nos vemos."

Vene dejó el móvil en el asiento vacío de la izquierda, el que debiera haber estado ocupado por Manuel. Por la ventanilla se veía de lejos algo que podría haber sido la capital de Francia u otra ciudad, eso es cierto. Palpó con las dos manos bajo su asiento y cogió una caja de cartón con un grueso lazo amarillo.

Lo puso sobre su regazo y  estiró lentamente. Casi  terminando de soltarse y abriéndose la caja al mismo tiempo sintió un fuerte golpe en el asiento de atrás y unos brazos rodeándola que la apretujaban contra el asiento.

Al instante, una explosión hizo añicos el avión. Aquel atentado tuvo lugar un día como hoy sobre alguna ciudad de la Île-de-France.

No recuerdo cuando fue el último...

Hubo un tiempo en que entre muchos de los que nos conocimos en las redes eran habituales estos juegos que a modo de cuestinarios permitian conocer más y mejores sitios que visitar.
El amigo Chema de http://jrubira.blogspot.com.es me incluyó hace mucho en uno de ellos y ahora, algo tarde, respondo. Él sabe que las cosas de palacio van despacio (menos para salir corriendo a Suiza, claro) y espero disculpe mi tardanza.

 

Recomiéndame un autor.

Boris Vian.

¿Cuál es tu personaje literario favorito?

 Sherlock Holmes, bueno, realmente cualquiera que sepa hacer el pizzicato con el violín.

Lugar y momento preferido para leer.

Cuando hay que esperar a alguien y no puedes hacer nada....sacas el librito de bolsillo...

 ¿Y para escribir? 

 La noche.

¿Cuáles son tus fuentes? ¿En quién o qué te inspiras?

Todo lo que veo, oigo y leo.  Los autobuses son fuente inagotable de historias.

¿Tiene un porqué el nombre del blog?

 Claro, cómo dejar semejante cuestión al azar de Blogger... je je je aquí cuento algo http://elcallejondelosnegros.blogspot.com.es/2007/11/los-nombres-que-pisamos.html

¿Qué te llevó a crear el blog? 

Vine a este mundo de los blogs porque me dijeron que se ligaba bastante. Era mentira. descubrí tarde que era un bulo de la gente de Tumblr. 

¿Conocías mi blog?

 Sí, y debería acercarme más a él (aunque siempre con un par de Alhambra 1925 bien frías en la mano)

¿Qué estás leyendo ahora?

Moby Dick de Herman Melville
 

¿Has escrito algo que no te atrevas a publicar? ¿Por qué?

Bastante pero así rematado un par de cosas breves. Básicamente no los publiqué porque no lo entendía ni yo. 

Algún consejo para trabajar con el blog.

No me hagas caso pero ya que preguntas, "no revises mucho los textos" ese proceso acaba tendiendo a infinito y se pierde frescura. Cómo lo mío es el microrelato, cada vez que repaso quito palabras... y a veces no llego ni al párrafo...

Algunos blogs con textos interesantes que me gusta leer de vez en cuando....

http://loqueleoloqueleo.blogspot.com.es/
http://mattrioska.blogspot.com.es/
http://sevillanadas.blogspot.com.es/
 http://flordeladulcamara.blogspot.com.es

La punta del iceberg

¿No os ha pasado nunca que la historia estaba hecha y de pronto se pierde? Se esfuma, desaparece sin dejar rastro. Con el trabajo que cuesta evadirse del ruido para seguir el hilo argumental que va llegando de ese talento oculto para hilvanar sucesos. ¡Perdona! ¿has dicho talento?¿quién te lo he dicho que has acabado creyéndotelo? De tu trabajo, continuo, de una creación de personajes, igual salidos de una nube en pleno sueño o de un atasco en la carretera. Has logrado evadirte, mostrar en pocas palabras una realidad a  la que sólo quedan poner señuelos para que tus lectores se acerquen sin mucho ruido. Lo tienes todo en tu cabeza hasta que en un suspiro te encuentras que nada anotaste, nada pintastes en las paredes de tu memoria, nada clavaste con los dedos aunque fuera una etiqueta en tu móvil. Escuchas ruido de cisternas. Nada te queda. Ni la punta del iceberg que se hunde irremediablemente en el fondo del ancho ponto.

Caminante.

El paso de oler las flores a comérmelas está siendo entretenido. Al principio el polen se agarra a la garganta pero con vino se supera...

El caminante parecía un andarín recién salido de la academia por su forma de poner un pie delante del otro, sin miramientos de ningún tipo, sin guardar para cuando haga falta, sin cargar bien la espalda, sin distribuir el peso, sin mover el cuerpo solidariamente, ahí iba el caminante, que era eso solamente, alguien que tenía un camino por delante.

El tiempo de la pena

De corazón, mi ciudad, mi país, mi civilización, mis raíces pesan cada vez menos. La sonrisa de mis hijos las tendría en cualquier sitio.

Y poco más nos contó antes de montarse en el avión. Era el último pasajero que subió las escaleras. Luego la azafata cerró la puerta con fuerza. Dentro esperaban su mujer y sus hijos. Las caras de tristeza no les permitieron verse por dentro realmente. Había un hilo de esperanza que aún desconocían y que al llegar al nuevo destino iban a ir descubriendo. El tiempo de la pena tenía las horas contadas. No venían de la penuria pero una apuesta en firme por la mejora, por la dignidad, le había llevado a apostar. Él que nunca había jugado ni a las quinielas.... El tiempo de la pena duraría lo que un vuelo a cualquier otra ciudad amurallada.

Alfred

Quizás sea bueno que empiece por la descripción de mi acompañante en este encierro forzoso. No quiero que se alarmen por lo de forzoso, cierto que es contra mi voluntad pero me tratan bien, menos la libertad de poder salir alguna vez fuera, a la calle, el resto está bien. Permitiría que el mismo se presentase y les introdujera en esta situación al menos curiosa que nos reúne pero mi amigo no puede hablar, no habla, no puede aunque  abre la boca enseñando sus dientes y su lengua muy roja. Impresiona pero hablar, no habla .  

No se si quiere, no mal interpreten mis palabras de él no conozco más que algunas cuestiones de carácter teórico, y son estas horas que llevo encerrado el único aval que podría aportar como experiencia con estos tipos de seres. Alfred es un mono de plástico con el que comparto celda. No habla pero si gesticula abriendo la boca y levantando los brazos paralelamente por encima de su cabeza y haciendo chocar dos platillos que lleva en cada mano. Lo hace todo a la vez.

* Ilustración de Martín Aranda Belloso.

Declaración de amor

En ocasiones te echo de menos y tu nombre, tus nombres por cada sitio que sopla el aire, no sabes como te añoro cuando no te rozo. Te amo calle, te amo.

El tumulto

En aquel tumulto no había quien se pusiera de acuerdo. Por eso era un tumulto. No se sabía si iba o venía. Lo que no faltaron fueron los clásicos opinantes (opinólogo no existe que lo he mirado en el diccionario) extremistas. Allí estaban. Uno con su "dejad que la bulla fluya, que ande sola" y el otro con el "¡vamos a morir todos!". Y desde su balcón, inadvertido para la masa, un señor gordo con tirantes y puro en ristre apoyado sin más dejaba entrever con una mueca su afilado colmillo de oro.

Mi cartel de feria II

Como los que elijan los carteles sean los mismos que toman decisiones sobre  donde deben parar los autobuses que van a la feria o sobre las fechas que toda la vida ha tenido la fiesta apañados vamos... por eso ahí va otra sugerencia.

De gratis.

No me digáis que no hubiera sido algo más llamativo, alegre, simpático, motivador que la muchacha tristona que nos han puesto en el cartel de las fiestas de primavera de este año...

Mi cartel de feria

Mi cartel es una foto. De mi puño y letra.

Así fue siempre la feria, añoro los días de montaje. En la feria como en casa, mi cartel para la feria. Esta vez sin mis herramientas habituales, las palabras, pero con mucho cariño y una cámara compacta.

Binarios

Hola verano, adiós invierno.
Abierto, cerrado.
Uno, cero.
Blanco, negro.
Arriba, abajo.
Somos totalmente binarios.

Tensa espera

Apretó los puños mientras los miraba fijamente. Con la uña se rascaba de manera imposible la palma de la mano y volvía a apretarlos. La mirada fija y obsesiva en aquellos nudillos cubiertos no era una buena señal para su oponente que como él esperaba la orden del árbitro para comenzar el combate. Un ruido ensordecedor rodeaba el mas absoluto de los silencios, circundaba un vacío sonoro. Estaba ante lo que muchos habían buscado durante siglos, la cuadratura del círculo era el propio ring.