La cuesta de Bonavista

Desde lejos parecía un caballero andante, le pesaba hasta el andar, el corazón bombeaba a ritmo lento, la cuesta de Bonavista se estaba haciendo interminable. Con lo ligerito que va uno a la playa, eso lo diría porque no había ido a esas playas en las que en un día de los buenos, un domingo de Julio, el campamento de San Fernando en la Buhaira era un puesto del Charco la Pava al lado de lo que montan algunos pero sigamos la pendiente que subía con las dos botas en la mano enganchadas por un curioso sistema en forma de letra t, y al hombro las tablas, y a la espalda la mochila. Y puesto, el mono. Empezaba a sudar como un pollito. No es que el lorenzo pegara con mucha intensidad, casi atardecía, estaba en pleno invierno y a más de mil metros sobre la desembocadura de cualquier río… Tiempos pasados, la realidad le llevaba a la cuesta de Bonavista, le había dejado el autobús junto a los compañeros, todos los lunes el gobierno le subvencionaba el día de esquí, de Navidad a Semana Santa, de Pascua a Pascua. No se le daba mal para no haber visto la nieve hasta hacía más bien poco, y recordaba como le brillaron los ojos el día que desde la clase vio caer aquellas extrañas estrellas del cielo, ¿puedo salir al balcón?, y le dieron permiso entre risas de los compañeros, y las miró, intentó cogerlas, la lentitud con que se depositaba en el suelo les sorprendió, y como la física tiene cosas tan maravillosas que tiempos más tarde le recordarían las pruebas de velocidad en un velódromo, cosas de quien constantemente lo relaciona todo y cree que un aleteo de una mariposa en Tokio puede inclinar eternamente una cuesta en pleno valle pirenaico. Tanto pensamiento, tantas idas y venidas con las ocurrencias le llevó a la puerta de sus casa. La meta. Carga y descarga. Que bien dormiría esa noche. No se había caído más que tres veces. Tampoco estaba mal para un canijo como él que sin darse cuenta estaba de nuevo construyendo personajes para un cuento que todavía no había comenzado. O eso creía él.